the stars end up falling
like leaves in the autumn.
my soul won't quit storing
your words in its columns •

by waiting forever
we gain what we must,
by hours of fever,
by moments of trust •°

vulnerability
caged in proximity
to my broken record heart
and my sadness-tainted art •°.

and i could cry a thunderstorm
and i could dance in rivers
i could pretend that i am strong
and live outside the mirrors

i could eradicate the world
i could create a new big bang
or i could simply know it all
and be a little fucked up thing

i remember a strawberry field long ago.
i remember a mushroom patch,
some fairy dust, some rock'n'roll.

i remember going down to the beach,
the waves crushing against my skin,
the way seagulls screech.

i remember us walking close,
us walking down google maps,
the bridges i never crossed.

remembering is a blessing
as much as it is a curse...

дни, небылицы
тянутся вереницей.

под лежачий камень
не течёт водица.

не могу никак решиться
я с рутиною проститься...

в моём саду не осталось ни роз, ни лилий -
все они, как один, погнили.
почва там не орошалась с момента первой посадки.
решил уже переделывать клумбы в грядки.

на местах васильков появились синенькие,
лилии на морковь и тыкву выменял,
помидоры на месте роз, лук вместо пионов,
кусты сирени вытеснены рядами корнеплодов.

но недавно прям посреди капустных посадок
крохотный одуванчик стал на моё внимание падок.
вероятно, я ему сам просто настолько рад
от того, что мечтаю вернуть прежний сад…

а на деле я-то этому одуванчику нахрен сдался?
ну растёт он себе спокойно, и ему одному прекрасно.
а если и одиноко, то рядом есть всякие овощи,
или он живёт с сердцем по ком-то ноющем…

но как ни крути, а ему тут не место.
его либо убить, либо в горшочек местной
почвы пересадить, сохранить, полюбить,
и заново вместе как-то учиться жить.

но как я говорил, ему это будет не интересно.
цветы или овощи ему будут полезней,
понятней и как-то ближе по духу, что ли,
чем одинокий садогородник, убитый горем…

да и в этом недосаду даже самый живучий одуванчик скорее всего просто завянет, как и все остальные цветы…

у клоуна сердца и разума нету.
у клоуна есть только маска шута.
шут или клоун? это формальности,
неординарности.
едино они оба созданы были, чтоб смех из людей извлекать.

маска расписана ярко и вычурно.
маска разбилась и обезличенный
образ шута предстаёт перед всеми
в обно́вленном теле,
и все поголовно хотят убежать от него в канителях.

цирк опустел - он гниёт, рассыпается.
но цирк ещё жив и зачем-то дышать он пытается.
цирк - это клоунский дом и его центр сущности.
искусство искуственности
подвластно шуту и теперь он сгорает, пытаясь спалить свою чувственность.

зрителям жалость чужда́, а шуту не нужна.
зрителям видна глубина только там, где она не важна.
в каждой шутке есть доля правды, а в правде - шутки.
утекают часы и минутки.
теперь больше никто никогда не посмотрит шоу клоуна-куклы,

когда нити оборваны и фарфор от лица разлетелся по рингу... .. . .. .

вьюнок медленно покрывает окна мне,
сижу в незаправленной ночной тишине.
я устал уже чувствовать и не спать,
не хочу добрым словом пустоту поминать.
я свой крошечный мир заверну в провода
и всем внутренним демонам скажу теперь "да".
обнищавшее сердце не ищет приют,
а уходит туда, где его не найдут.
я достану рюкзак, положу в него дом.
положу свою мудрость и печалей свой ком.
кину горсточку опыта, благих пожеланий
и какой-нибудь действенный амулет от страданий.
и отправлюсь на поиски лучшей осени
вслед за ветром, в сторону моря просини,
опьянённый вином и свободой,
за лучшей душевной погодой ⛅

раз, два, три, четыре, пять,
вышел зайчик погулять.
пол под ним ломается,
охота начинается.

пять, четыре, три, два, раз,
тревожный наступает час.
зайчик мечется во тьме.
зайчик прыгает ко мне.

это он совсем напрасно,
безобидность не заразна.
начинаю его мять,
раз, два, три, четыре, пять.

в моих руках валяется
зайцеподобна кашица.
всё это зверство напоказ,
пять, четыре, три, два, раз.

осень,
давно мы не виделись.
скоро
станет короток день, погода сурова,
и надеюсь излечимся мы от плохого 🍂

осень,
оставь нам на зиму закатки,
краски оставь, пару песен, пижамки,
и расскажи, как готовить шарлотки 🥧

и мы со всем точно справимся,
осень!
и ничего у зимы не попросим 🎁

кто бы что не рассказывал,
осень,
про лето и нас, ты не лей зазря слёзы 🌦

звёзды, амбиции
текут вереницами.
сыплется, кривится
гнилая крапивица.

испачканы зенки -
стеклянные стенки
души измалёванной,
в гроб затолкованной.

искомканы крылышки,
тучи закрыли солнышко
и тело моё на глобусе
плывёт в бесконечном космосе °

два пятна, перемазанных чувствами,
на холсте нарисованы.
я думаю, это называется натюрморт: рядом с ними фрукты лежат упакованные.

хотя, может, правильнее это назвать пейзажем:
окно на улицу с видом на парк составляет часть антуража.

хотя есть вероятность, что жанр картины архитектурный:
они ведь в квартире - в однушке миниатюрной.

хотя нельзя не подметить наличие на полотне кота:
анимализмом тогда картина по жанру будет воспринята.

хотя и исторической является она по своей сути:
ведь в какой-то степени создают историю все абсолютно люди.

хотя погодите... кажется, я наконец понял суть!
да, тут уж точно я не ошибаюсь ничуть:

два пятна на картине - это два человека, делящие одну простыню.
соответственно, это портрет в жанре ню!

ощущаю твои внеземные огни,
нотки звёзд, песни космо-воды и травы.
за собою свои заметаем следы,
чтобы нас никогда ни за что не нашли.

ты искришься - с тобой
в темноте мне светлей.
насмерть выстою бой
в водопаде огней ✨

сохрани меня под корочкой раны разума,
сохрани под пластырем, на распоротых венах,
под сухожилиями, там, где нервных клеток почти не осталось,

сохрани меня в промозглой сырой квартире...

я тебя сохраню на задворках памяти,
не забуду тебя в старой куртки кармане,
сохраню в капсуле во дворе под вишней,

в альбоме с полароидными фотографиями на первой страничке оставлю..

сохранение подобно захоронению,
только вместо земли
мы закапываем друг друга в памяти.

виноградный сок
и немного еды,
аниме, кружка кофе, нет время на сны.

алкоголь и табак,
одноразовый pod,
и один из нас на ночь домой не уйдёт.

вопрос без ответа,
вызываю такси,
завтра будь что будет, за сегодня merci ♡

нами космос объят
и в пространстве орбит
среди звёзд и галактик
нам слышится крик.

ты встречай меня в шесть
возле чёрной дыры,
на границе реальности
чай попьём с тобой мы.

разговоры о главном,
о важном, о них,
о простых и смешных
нереальных земных.

у них снова беда.
у них снова война.
они снова не ценят,
что жизнь им дала.

ну а мы грустно смотрим на них с высоты,
на рассвете свои распуская цветы ❀

cosmos in my head,
cosmos in yours .•°*
stars in our minds,
stars in our words *°•.

рассыпается утренняя роса по траве,
краска стекает по вертикали холста,
просыпается солнышко, поднимаясь извне,
я больше уже не тот, кем я был вчера.

бабочка сонно влетает в окно, вот небылица:
садится на водную гладь чашки чайной.
ей хотелось бы в ней утопиться и раствориться,
но влетает в окно перелётная птица случайно.

птица опрокидывает чашку с чаем,
взмахами крыльев своих осушает бабочку.
развернувшись, на улицу вновь улетает,
перо своё в качестве сувенира оставя.

бабочка смотрит, смеётся: "вот небылица!
какая глупая, смешная и воистину странная птица!"
бросая взгляд беглый на воду чайную,
разлитую, со стола стекающую отчаянно,

бабочка думает: "а не случайно ли..?"

рассыпаются камни вечности, в пыль стираются.
все невзгоды и трудности временем превозмогаются,
но пустуют холсты белоснежные, не запятнанные.
я ведь так хотел сохранить эти истины, в стих запрятанные...

а выходит лишь сохранить их на корке памяти
и пытаться построить жизнь на растрескавшемся фундаменте .. .

мне купили красивый шарик:
"он хрустальный, будь осторожней."
я назвал этот шарик "миром"
и его положил на полку

на подушку мягкую - так надёжней.

у многих, кого я знаю,
есть точно такой же шарик.
его каждый родитель обязан
своему малышу подарить.

да и стоил он три копейки.

этот шар был похож на землю,
на родную планету нашу.
такой же неровный, рельефный,
но всё равно самый чудесный.

мы с друзьями моими, честно, считали его бесценным.

прошло с тех пор лет 2 десятка.
спрос на шарики эти рос,
поднималась цена с годами,
пока не поднялся вопрос:

а может он правда бесценен?

но не в смысле, что нет цены,
а в том, что она не посильна
простым людям простой страны,
полюбившим так этот шарик.

и тогда пришёл царь войны.

он зашёл в каждый дом, в каждый дворик,
каждый шарик такой отыскал,
взвесил каждый в руке, на пол бросил,
на осколки разбив "мир" - наш шар.

и сказал: "вот теперь он бесценен, ведь не стоит теперь ничего".

мы пошли в магазин строительный
купить клея, чтоб склеить шар.
но в строительном нам сказали:
"запретил клей-продажу царь".

а простой пва не управится, он не может склеить хрусталь...

садись, я заварю тебе горький чай.
возьми шоколадку с полки и не скучай.
мы пытались, мы не смогли и это окей.
обойдёмся без скандалов и громких речей.

мы друзья, друг друга спутники жизни.
мы знаем, что мы друг за друга горой.
мы выстоим вместе в любой катастрофе,
но не станем рядом стоять под венцом.

возможно тут больше, чем дружба. пожалуй,
soulmates au - это точно про нас.
но давай, как пчёлы, не оставлять ни в ком жала,
а примем, что было и есть без прекрас.

ночью мир засыпает,
просыпается ностальгия.
я не сплю в это время обычно:
много мыслей и мало штиля.

открываю ящик со старыми переписками,
разгребаю завалы из плейлистов в шкафу,
протираю от пыли картинки с воспоминаниями:
есть цветные, есть чёрно-белые, есть пустые.

засыпает мир ночью,
ну а мы с ностальгией не спим.
смотрим фильмы с ужасной актёрской игрой,
где в главных ролях выступали когда-то мы.

смотрим с ней в окна домов бумажных,
рисуем себе те места, где трава зеленее,
краски прошлого размазываем по лицам,
готовим самые вкусные бабушкины блины.

звоним друзьям, зовём их гулять сейчас или завтра утром;
идём в мамину комнату, силой мысли мешаем спать;
достаём из чулана старые санки и самокат;
забываем на время про всех, кроме себя.

мир кажется неподвижным ночью.
время то тянется, то бежит, сломя голову.
завтра наступит, только когда проснёмся,

а мы ещё даже вообще не легли...

расскажи мне о своей жизни,
поделись со мной тем, чем не делишься с остальными.
я хочу быть особенным для тебя.
я хочу выделяться, а не сливаться с другими.

как пели flëur, "расскажи мне о своей катастрофе."
расскажи, что тревожит, что гложет, что не даёт уснуть.
расскажи мне всё, дай проникнуть под кожу.
расскажи мне в деталях, какие мысли в тебе гниют.

про себя я давно тебе всё рассказал
и могу ещё больше сказать, если хочешь.
но ты только, пожалуйста, не забывай,
что и ты со мной болью делиться можешь.

говори со мной, пожалуйста, говори.
не молчи, не игнорируй мои сообщения по привычке,
потому что забыл или не вразумил,
что ответить, чтоб не было сухости в личке.

говори мне слова из любой калибровки,
любые на вкус, по прожарке, по соли.
любые, вообще хоть какие угодно.
говори о скрываемой режущей боли.

пока буквы в наличии, строчки читаемы,
звуки исполнены мыслями странными,
говори сколько хочется, говори сколько можется.
расскажи мне, о чём твоё сердце тревожится.

ну а если всё хорошо, то тем более говори.
расскажи, чему радуешься, чем занимаешься.
расскажи, как проводишь время с друзьями,
как простым мелочам иногда улыбаешься.

даже если наивен я и не единственный,
кто дорог тебе, кто был с тобой искренним;
если есть друзья старше, если люди есть близкие,
не такие, как я, не такие тернистые.

я прошу не бояться тебе моих глупостей,
моей робкой нежности и привязанности.
ты мне только скажи - убавлю абсурдности
и эмоции подкручу, чтобы сильно не гавкали.

я апатию на чувства забытые выменял.
как ни старался, всё как-то бессмысленно:
в битве с собой я так и не выстоял,
полились через край все мои истины.

потому я отказываюсь больше сдерживаться,
не хочу закапывать снова заживо
всех тех бабочек в животе моём,
даже если они кусаются.

они ведь тоже живые всё-таки...

как и мы с тобой, только крошечные.
жалко будет втыкать в них булавочки.
мы и сами, как 2 маленькие бабочки,
по-своему потерянные и печальные.

только дай мне одно понять, моя звёздочка:
а небо у нас одно?
или всё-таки
разные?..

ты перчинка острая на языке,
самый яркий солнечный лучик,
снежинка на запотевшем стекле,
потерявшийся в космосе спутник.

ты птица, поющая за моим окном,
раскалиброванный инструмент,
картина, написанная углём,
дома в спешке забытый берет.

ты рассказ без слов,
картина без красок,
самый удачный улов,
путешествие без опасок.

ты подарком моим стал под новый год.
ты был спутником дней грядущих.
даже если и мой почернел небосвод,
ты в нём самая светлая тучка 🌥️

расписанный пергамент догорает.
как гоголь, я к чертям его сжигаю.
я даже хуже гоголя пожалуй,
я пироман и самоназванный страдалец.

стихи, что не успел я дописать когда-то,
теперь готовы множиться в пропорции.
ведь чувства, догоревшие за кадром,
из пепла восстают двойными порциями.

я зарекался, что хватает мне того, что есть,
но глупых бабочек в моём нутре не перечесть.

сочком ловлю намёки твоих фраз,
которых там скорее всего и нет,
и снова загоняю свой каркас
в измученное сердце. прежних лет

однако чувства пробираются на дно,
врастают глубоко, пускают корни.
и вовсе им, казалось, всё равно,
насколько это глупо и бесспорно

иронично,

комично, сказочно, излишне нелогично,

но и в какой-то степени, возможно, романтично

…

<З

я камень беру и резко кидаю вниз
в бездонную глухую пропасть.
я не помню уже вижу вдаль или вблизь
и куда мне идти, чтоб не про-

пасть

раскрывается передо мной огромная,
глубокая, холодная, очень тёмная,
неисправимо тоскливая, невыносимо печальная,
неправильная и аномальная.

я в бездну смотрю, а она - на меня.
уже нету сил кормить эту тварь!
дайте же вы мне скорее огня -
спалю всё к чертям и останется гарь!

но руки сами тянутся к новой порции,
чтобы вновь скормить этой бестии,
а она всё увеличивается в пропорции
геометрической - явно дурное предвестие.

одно лишь криком наружу просится
"помогите!", но уже ничего не поделаешь,
когда из пропасти голос доносится:
"почему же ты сам с собой это делаешь?"

:)

многоногие полубоги, и
из загадок полуразгаданных
вытекают снаружи реками,
выползают наружу травами

самые страшные тайны их.

потерявшиеся во времени,
затуманенные дурманами
выбегают на площадь тёмную
и сжигают в руках пергаменты.

поцелованные небом-космосом

запираются в клетки ржавые,
шелестят кандалами-листьями,
разрастаются криками рыхлыми
о потерянном смысле жизни, и

рассыпаются, словно бисерные

украшения...

•°•°•°•°•°•°•°•°

под картинами-оберегами,
под бессолнечными небосводами
растворяются в ходе вечности,
растираются в пыль с исходами

дети и́ндиго, израсходованные...

и знаешь,
ты, пожалуй,
совсем не виноват,
что жизнь твоя не так, как у других, сложена;
что пропустил
ты единственный
в этом году звездопад,
и теперь тебе только горе положено.

горе
и сухое вино.
как забавно было раньше бить лёд на лужах,
а теперь
играет немое кино,
и ты замерзаешь в январских стужах.

молодой,
не вернёшься ты ночью
домой,
и теперь твоя жизнь обернётся кровавой тушей.

не правда ли,
в другой жизни
тебе жилось бы намного лучше?

у всех нас в жизни разные полосы -
чередуются красные с тёмно-сизыми.
а я тихо мечтаю о том, как волосы
свои сделаю ярко-зелёно-синими.

...не жалеют давно никого из нас кроносы,
а я в мыслях тебе заплетаю волосы...

мои ярко-цветные сны меня давно потеряли
меж пропащих огней тёмно-серого дома.
тёмно-синие люди по улицам гнали
тёмно-красно-кроваво-бордовые будни.

...размышляя о будущем, каждому хочется
хоть немного уверенным быть в слове "чудо"...

цветы поливая в теплице солнечной,
конспекты записывая в полудрёме полуночном,
мелом рисуя на асфальте забавные рожицы,
с тонких пальцев сдирая кусочки кожицы,

все мы мечтаем однажды прославиться,
как несдавшиеся, незаторможенные,
сами уверено раскрашивающие в белый
своей жизни ужасно чёрные полосы///

"вся жизнь - театр," говорили нам,
"а люди в нём - актёры."
все дети, комики и воры,
учителя и комсомолы.

"вся жизнь - театр" вторят нам.
у каждого свой акт и пьеса:
кто-то гуляет по дворам,
а кто-то ждёт деликатеса.

"вся жизнь - театр" повторяем мы.
и нет там времени на споры.
в театре каждому должны
отведены быть свои роли.

"вся жизнь - театр" помни ты.
и нет пути другого.
актёрам жгут тут все мосты,
сценарий требует иного.

не трать ты время на мечты.
секунды тут бесценны!
"вся жизнь - театр," скажешь ты,
"а я упал со сцены..."

складно, мармеладно, весело, отрадно
осень разливается пастой шоколадной,
небеса земле отдали свои краски,
ветер мчит по улице, с людей срывая маски.

я сижу в общаге с кружкой тёплой чая,
музыке внимая, души я в ней не чаю.
она местами бесит и иногда противна,
но не настолько, чтобы от злости лик сводило.

когда меня встречает, мы с листьями танцуем.
она мне щёки греет морозным поцелуем,
рисует красным цветом красивые узоры -
на руке моей иссохшей рваные зазоры.

сегодня она пахнет листвой и мокрым снегом,
запахом кофейным, развалинами неба,
лапшой на подоконнике, парковой скамейкой,
сыгранной на чьей-то гитаре "батарейкой",

вином дешёвым самым, костром и перегаром,
расстроеным роялем, непосещённым баром,
контрольными на парах, и новыми друзьями,
а также дикой россыпью твоих ночных кошмаров.

она тебя утешит - забудутся печали.
стихи о ней не зря поэты все слагали:
она не просто стужа, не просто жгучий ветер.
сегодня с ней увидимся мы утром на рассвете.

она достанет пачку, предложит мне другую,
я тихо откажусь, достав свою, вейпую.
в квартире только виски - извечный друг наш верный, -
записка-самоклейка, два сапога, люцерна.

зовут её все осень и обзывают скверной

принцесса моя всё томится в башне.
в радостный час, час лести и фальши,
я чувствую, как мёд мой становится слаще
и по усам стекает вино.

и хоть я знаю текст сказки этой,
скажи мне, пожалуйста, что за поэты
придумали эту чушь?

эти сказки уже всем надоели!
в этих сказках нет ни любви, ни постели.
в этих сказках страны исполнены лени
и выполнять всё за них должен герой.

а героем он не хотел называться.
он хотел лишь в таверне примерно в двадцать
со своими друзьями пить, забываться
в этой хмельной утехе и танце.

он хотел жить совсем беззаботно.
он хотел служить людям, служить добротно,
но посылает его король одного охотно
на верную смерть, в драгоново логово.

он его не первого посылает.
он и я, мы прекрасно знаем,
что и этот не выживет,
не притащит
его дочку сегодня домой.

бьют на площади трубы, орут глашата́и,
бедного "героя" всего шатает,
со вчерашней пьянки не отпускает,
а ведь скоро ему помирать.

помирать, либо сбегать подальше -
туда, где нет этой мерзкой фальши;
туда, где нет дам в беде и в башнях;
где нет драконов, королей и героев падших.

и он сбегает. он понимает,
что он с драконом не совладает.
он умный, но и не гордый парень.
он убегает в другие страны.

там он находит себе супругу,
которая томится, разве что, лишь на юге -
не в башне томной, и нет зверюги,
что её б заграбастал себе.

есть только море, песок, да скалы.
есть старый рояль и песни старые.
есть кони лихие, да дети малые.
есть свобода, простор и алые

закаты, как сочные спелые яблоки,
что мы посадили с ней в палисаднике.
слышны инструменты, играющие на празднике,
и видно будущее бескрайнее и прекрасное~☀

ты пишешь ямбы, хореи тоже.
ты пишешь музыку, слог твой сложен.
я не певец, не писатель тоже,
да и поэт из меня, как с завода кожа.

сложные мысли ты в стих слагаешь,
умные фразы перебираешь
между пальцев кончиками, глотаешь
таблетки от грустной болезни. знаешь,

мне не положено быть поэтом...

стих для меня непонятен этот,
рифма сложна и увёртлива очень.
вольный стих мне и сын, и дочерь,
но стоит ли он того?

стоит ли нервы свои надрывая,
неосторожно ходить по краю?
по краю своих отношений с друзьями,
по краю творчества, жизни, зная,

что свет впереди лишь тусклее станет?

но свет впереди ещё виден, значит,
это слово - "будущее" - ещё что-то прячет.
оно ещё впереди маячит.
не важно, сколько ребёнок плачет,

рано или поздно он прекратит...

а я не ребёнок, я вытру слёзы;
вытру, пока не забылись грёзы;
вытру, ведь скоро утихнут грозы;
вытру, и дальше пойду!

и не страшны будут мне ураганы,
бури и вьюги, шторма́ и туманы,
странные люди, людные страны,
пустые квартиры, пустые карманы.

нам ведь с тобой повезёт, я знаю...

- Что вам добавить?
- Звёздную пыль и корицу.
- Может немного сахара?
- Нет, спасибо, не надо...

Садишься за столик,
Сделанный из тростинок,
Ждёшь, когда принесут
Твой любимый холодный кофе.

- Почему же холодный?
Ведь сейчас середина апреля,
Отопление уже отключили.
- Так зачем же его продавать?

- Да вот специально
Для таких чудаков, как вы.
- Ха, ну вот видите,
На вопрос свой ответили сами.

- ...Всё же мне интересно.
Прошу, не сочтите за грубость!
А зачем же с корицей
Смешивать звёздную пыль?

- Да затем, что без пыли этой
Не было б вашей корицы.
Без этой, уважаемый, пыли
Не было б даже нас.

- Нет, ну, это понятно, конечно.
Но пыль, ведь она невкусная.
- Для вас невкусная, может быть,
А для меня - ещё как.

Бариста приносит вам кофе
Точь в точь, как вы заказали:
От него исходит запах корицы
И блеск от полярной звезды.

- Послушайте, может быть, кофе
Вам нравится больше с пылью,
Но я, не сочтите за дерзость,
Хочу посоветовать вам...

- Советуйте, что же, слушаю.
- Кофе с ракушками местными -
Морскими, простыми, чудесными.
Я сам их вручную собрал.

- Что же, тогда попрошу вас:
Приберегите мне парочку
До следующего раза,
Когда я приду сюда.

- Несомненно, - отвечает бариста размеренно
И пару ракушек сразу кладёт в карман.

***

- Что вам добавить?
- Ракушек, пожалуйста, перламутровых.
- А, как всегда.
- Конечно, иначе никак...

обрывками глупых стихов пахло в той квартире,
чем-то неважным, чем-то нелепо синим,
чем-то небесно красивым в этом уродливом мире,
чем-то по-детски милым и абсолютно невинным.

да что я? а может и винным,
как красное/белое, моё/твоё любимое.
дождь за окном льёт водопадом длинным,
мы сидим с тобой в разных квартирах, но посуду друг друга вымоем.

не сейчас только, а немного попозже.
думаю, это лет через 10-20 случится.
я буду на кухне резать салаты ножиком,
а ты будешь цветы свои поливать в теплице.

а пока ещё мы друг друга даже не знаем.
никогда друг друга не видели, голосов не слышали,
но по вечерам песни любимые напеваем,
находясь под разными крышами.

зато под небом одним! мы однажды с тобою встретимся.
поначалу мы не поймём, конечно, что нашли того самого.
по городу просто так за полтора часа проедемся,
и ты уже не сможешь забыть меня такого упрямого,

что настаивал проводить тебя, хоть мы только встретились.
кто уехал в канаду, не ест кашу, не любит сладости,
рассказал всю историю жизни своей до совершеннолетия
и грёзы свои, и печали, и радости.

и тебя уж точно я не забуду, my shooting star,
причёску твою необычную, твой голос, твои глаза.
тем вечером мы с тобою встретились неспроста.
запомнится нам этот город и неба в тот день бирюза.

is it weird that I miss
someone I never kissed?
someone who, I'm afraid,
doesn't even exist.

they exist in my head,
sadly not in my bed.
sadly we never met
but I'm willing to bet
that

they are somewhere out there.
I don't even know where!
but they're looking for me
as I'm looking for them.

we both know where to find
kindness, love, piece of mind,
but we haven't yet found
ways to get underground.

"underground? why??" you say.
that's where I think we'll meet,
metaphorically speaking of course.

underground, it is safe.
underground, it is space.
space and space dust, and stars,
and a galaxy that was made for us:

*~~*~***~~*
~**~*~~~**~
*~*~*~**~~**

**

ridiculous thoughts
flooding my mind.
I don't think I need knots
to be redefined.

ridiculed for the light,
ridiculed for the right,
for the things I do wrong,
for the things I don't mind.

I keep loosing my mind,
my desire to fight.
I get lost in the mist
more often than missed.

I keep loosing the rhymes
looking into the skies,
finding the lack of stars,
seeing planets collide.

looking down underground
I find much stuff to hide.
things that were once on top
now are dying inside:

stars that once shined so bright,
dreams that showed me the light,
friends that left me behind,
truths I never denied.

I keep looking at that -
at the mess I have made.
all good I ever get
is only going to fade.

I keep loosing the rhymes!
never healing those scars,
staring into your eyes
that's been lost in the farce

crawling deep underground,
thinking "i wanna be found."
all these thoughts in my mind
are going to slowly unwind.

I found here in my cave
stars and my faith.
they were buried away,
left for decay.

find me in this underground
where I long to be found
before I crawl my way out
thinking i am alright.

shall this hole in the earth
be so indiscreetly unearthed
revealing to the world
what a mess I am?

they say,
"keep your feet on the ground!
you're never gonna be found
if you don't ever try
to reach for the light."

reach for the light in your head,
not for the light in your bed
or you're gonna get carried away
and get lost in the hay///

I will be looking underground
for stars and constellations
'coz up there I can't find them.
up there they're so faded.

down here in the dark
I can easily see
every little twinkle,
every little star,

no matter how far...

even if you are a star,
I'm not chasing you so far
into the sky, the endless pit
of black goo and disgusting spit.

even if I'm not a star,
I want you to come find me.
down here we can be little stars
that form a tiny constellation.

so if you're a star,
let's go underground...

let me be

your own tiny night sky

in your own starry night life

in the galaxy that was made for us*

я детство своё придумал
ещё в 2010-ом.

я детство своё придумал -
записал на листочке мятом.

играл я тогда в песке строительном,
кукол спасал от бед,
и всё казалось мне удивительным,
на вопросы всегда был ответ.

я детство своё придумал,
когда рисовал акварелью.
его я продумал чётко,
его наперёд я знал.

в том детстве, что я придумал,
всё было безумно просто:
и снег там на новый год был,
и радостные друзья.

когда я детство придумал,
я знал, что оно не вечно.
я знал, что со временем выцветет,
как старый бумажный журнал.

но раз я детство придумал -
значит была причина,
значит в этом есть смысл,
хоть и он не понятен мне.

и когда я вырасту снова,
я скажу, что придумал детство,
вместе с ним придумал и юность,
но вот счастье придумать забыл...

превращайтесь зимой в детей
и живите беспечно, как в детстве;
накупите себе сласте́й
в необходимом количестве;

завертись поддержкой друзей,
если они остались,
и не вспоминайте людей,
которые вам не достались.

вы снова, хотя бы на время,
очки от пыли протрите
и сквозь розовые стёкла
на этот мир посмотрите.

не пишите стихи,
не читайте скрижалей;
избегайте горизонтальных
вагонов и вертикалей\\

над городом снова сомкнулись тучи,
почернел обветшалый каркас,
люди вновь задувают свечи,
наступил комендантский час…

Когда-то давно мне мама читала сказки
Про красавиц-принцесс
И про любовь без опаски.

Когда-то давно, сам листая страницы,
Просил я маму прочесть
И отложить свои спицы.

А мама с улыбкой, меня приобняв за плечо,
Читала чудесные сказки
Холодным сухим вечерком.

Читала она пусть с улыбкой,
Но грустью блестели глаза.
Читала и думала, как же,
Как же так получилось тогда.

Почему сказка с былью не схожа?
Почему, уходя поутру,
Мы весною лишь видим пургу?

Почему в мире место любви
Занимает измена, разлука?
Почему улетят воробьи
Из гнезда, мать оставивши в муках?

По глазам я всю искренность вижу
Горьких мыслей твоих и прошу
Мне позволить сказать в утешенье,
Что тебя я не брошу одну.

Ты заплачешь, слова те заслышав,
Крепко снова обнимешь меня.
Сказку новую ты мне напишешь
О любви, что семейной была.

И расскажешь: любви нет дороже,
Чем любовь, что даёт тебе кровь*.
Пусть с любовью мужей и не схожа,
Но такая дороже любовь!

*кровь (в данном контексте) – кровный родственник (сын)

Светлая головушка,
Веснушки на щеках,
Кожа белоснежная
И ленты в волосах.

Глаза небесно-синие,
На платьишке узор,
Идёт она, красивая,
С косою до подол.

Капли падали на камни,
И сидел я у окна.
Вспоминал тогда о прошлом,
Просыпаясь ото сна.

Я пытался вспомнить детство,
Позабытых мне друзей,
Радостные дни веселья
Беззаботных детских дней.

Не боялся я оценок,
Строгих лиц учителей,
Не боялся переменок
И внезапных перемен.

Я не думал, что однажды
Мать уедет далеко,
Заведёт мне двух сестрёнок
И домишко за рекой.

И не думал я, что стану
Вдруг задумчивым и злым,
Противным, вредным и упрямым,
Непробиваемо тупым.

И даже в мыслях не держал
Я вариантов таковых,
Что мир мой будет вечно серым
По вечерам, а днём – цветным.

И думал я, что детство будет
Идти лет так под двадцать пять,
А до того я буду думать,
Как время с пользой скоротать.

Хотел я взрослым стать скорее,
Но не достигнув ‘цати лет,
Я понял вдруг, что потерял
Тот детский и наивный смех.

Задумываюсь часто, важно
Пытаясь выглядеть при том
И быть всегда смелей, отважней,
О прошлом плача перед сном.

Скучаю я по близким людям,
Что были рядом в те года.
Скучаю по искусным фильмам,
Что люди делали тогда.

Скучаю по моментам,
По дорогим местам,
По городу, что был когда-то,
И перестроенным мечтам.

Воображаемые люди
В воображаемых мирах,
Знакомства лёгкие и вещи,
Оставшиеся в наших снах.

Пытаюсь детство удержать
В кармане старой куртки
И не хочу его я отпускать,
Не верю в прибаутки.

Пусть никогда уж не вернуть
Тех дней и тех воспоминаний,
Тогдашних стареньких друзей
И веру в пониманье.

Но детство я в себе храню
И буду хранить вечно.
Ребёнком можно быть тогда,
Но можно и навечно.

Подруга, раскрой свои полные слёз ресницы,
Намотай эту нить клубка на счастья тонкие спицы,
Посмотри в небеса, оцени красоту природы,
Посмотри в города, где забыты спокойствия годы.

Ты возьми мой альбом и сама пролистай страницы,
Красками где разбросаны всюду странные птицы.
Лица этих птиц чем-то очень похожи на нас,
А ещё тебе чем-то знаком этот глаз.

На странице другой растёт лес, полный разных картин,
Что совсем не видны сквозь тёмные ткани гардин.
В лесу этом бродит маленький чёртик-болтун,
Что готов рассказать о несчастье гвардийных фортун.

Разбегись, полети и на крыльях судьбы воспари,
И удача придёт к тебе, ты лишь в спокойстве твори.
Тем, кто верит, кто ждёт, кто всегда будет прямо идти,
Всегда будет везти. Ведь везёт тем, кто будет в пути!

Я рыскала в траве, чтобы найти
Единственный тот лучик серебристый,
Когда-то у́падший с небесной вышины
На камень разделяющий все листья.

Вот он светил, вот он звенел
В глазах, в ушах моих и вечно,
И вечно в пропасть уходил,
Таща кусочек тени млечной.

Найти его стремилась я
На благо доброй той девчонки,
Нашедшей как-то раз меня
Промеж разбросанных осколков.

Подруга лучшая моя,
Я для тебя стараюсь!
И в кровь все руки изодрав,
Найти его пытаюсь.

Когда его я отыщу,
Тотчас же принесу в палату.
Ведь для тебя он создан был,
Чтоб излечить от боли.

Я не хочу, чтоб на глазах
Моих ты умирала,
И не хочу, чтоб на руках
Моих ты увядала.

Подруга моя,
Печали забудь,
Скомкай
И брось их в огонь.

Ведь рядом тут я,
Готов помочь,
Послушать
И дать совет.

Ты не унывай,
Уходит печаль
Туда,
Где никто не найдёт.

Разломы ты склей
И впадины вправь,
И новый день
Встречай.

Меня помни ты,
Мгновенья весны
И весь наш рай,
И мечты.

И если, вдруг, кто
Захочет тебе
В радости дни
Навредить.

Меня, не стесняясь,
Ты тут же зови,
Буду рад я тебе
Помочь.

Я хочу только знать,
В тёмный вечер опять
Будешь счастлива,
Ве́села ты.

Ведь всего, что хочу,
Ни за что не купить
За монеты
И прочую чушь.

Ведь всё, что хочу,
Я могу получить,
Лишь увидев
Улыбку твою :)

Как разобраться в красках,
Совсем мне неизвестных?
Как сотворить мне чудо,
Подвластное лишь им?

Как рассказать легенду,
Забытую веками?
Как разорвать мне нить,
Сплетённую судьбой?

А так же, как слышатся
Звуки от немых.
А так же, как видятся
Цвета в глазах слепых.

А так же, как чувствуются
Чувства чёрствым сердцем.
А так же, как доходят
До нас известья перцем.

В глазах таится солнца свет,
Последний лета стук
И тот последний твой рассвет,
Не вспоминаемый без мук.

Хочу я просто утаить,
Как это сотворилось,
Как познакомились забыть,
Как вместе веселились.

Пытаюсь фото разорвать
Совместное на части,
Стекла осколки подобрать,
Стереть у карт всех масти.

Вот ты покинула меня,
Но знаю – не забыла,
Когда несчастья все пленя,
В иной ты мир уж уходила.

Солнечные зайчики
Гуляют на крыльце,
А ты тихонько пишешь
Что-то на кольце.

Кольцо это дороже
Всех в мире ценностей земных,
Ведь сделано из трав,
Из капелек цветных.

Из радостных мгновений,
Вместе проведённых,
Из северных явлений,
Вместе провожённых.

Из облака густого,
Из колпака лесного,
Из той самой травинки,
Из маленькой песчинки.

Оно слито из стали,
Из дружбы, из любви,
Украшено камнями
Прошедшей уж зимы.

И если сильно захотеть,
Его не разломать.
И если вежливо просить,
То тайну не раскроет.

Оно хранит тепло зимы,
Смех детский, шум волны прибоя,
Холодный летний вечер, стук сосны,
Упавшей на твой дом посреди моря…

По кустам, деревьям, норам
Раздаётся тихий звон.
Он играет с светлячками,
Ветхий чтит лесной закон.
Он решает судьбы девок,
Забежавших в тёмный лес,
Чтобы жизнь свою окончить,
Чтоб сбежать в страну чудес,
Чтоб назад не оглянуться,
Чтобы боли не терпеть,
Чтобы пели птицы вечно,
Чтобы чувствами владеть.

Побежать, остановиться,
Развернуться и проститься,
Побежать скорее дальше,
Побежать за все моря,
Все леса, все государства,
Все вселенные, гонца
Звездоносного завидеть,
Получить от звёзд письмо,
Что написано тем тёплым,
Тонким почерком его…

Он неизвестен для тебя,
Он для тебя уж позабыт,
Тебе уже давно противен
Его обманчивый мотив.

Письмо его в руке сжимая,
Ты плачешь тихо в тишине,
Плывёшь по звёздному ты раю,
Плывёшь в холодном, мрачном сне.

И пусть река воспоминаний
Горька немножечко на вкус,
Ты поглоти её с камнями,
Что больно ранят твою грудь.

И сон твой длиться будет вечно.
Не вспомнишь, кто же он такой.
Забывшись в вечности глубокой,
Ты ненавидишь этот сон…